У каждого трагедии свои.
Их, правда, трудно угадать во взглядах,
Но все мы носим в собственной крови
Кристаллики проглоченного яда.
И кто-то плачет в комнатной тиши,
Оставшийся один на целом свете,
Кого-то утро новое страшит,
Кого-то ранят собственные дети.
Всё та же боль, как сотни лет назад.
Такая же, как с сотворенья мира...
А ежели трагедии молчат,
Так только потому, что нет Шекспира.